Lyrische Zwischenzeilen

2011-09-18T13:57:00.008+02:00

Wer die Geschichte seines Lebens schreibt, schreibt nur eine.

2010-12-02T19:58:00.002+01:00

Bei manchen Geschichten gleicht der Spannungsbogen eher einer Hängebrücke.

© Margot S. Baumann

Blutlese

2010-09-09T23:40:00.006+02:00

Neu erschienen

In der Anthologie Blutlese entführen Sie 13 Autoren zu 32 Tatorten. Spannende Momente garantiert!

Ich bin darin mit zwei Kurzkrimis vertreten. Also wenn Sie gerne wissen möchten, wie ein giftiges Kleeblatt aussieht, oder wie ein Ritter seine verschwundene Schwester rächt, dann folgen Sie mir bitte ganz unauffällig.

Blutlese bei edition doppelpunkt
260 Seiten
EUR 12.50 zzgl. Versandkosten
lieferbar ab 20.09.2010
Bestellungen unter diesem Link

Erkenntnis

2010-07-11T11:35:00.002+02:00

Es ist nicht ratsam, alle seine Figuren umzubringen, weil man am Ende keinen mehr hat, der den Schluss erzählen kann.

© Margot S. Baumann

2010-04-30T23:36:00.001+02:00

Das Tolle am Schreiben ist, dass ich meinen Figuren befehlen kann: spring! Interessant wird's aber erst dann, wenn sie fragen: warum?

© Margot S. Baumann

Dunkle Seiten der Fantasie

2010-04-05T16:29:00.001+02:00

Mit ihrem thrillerähnlichen Roman lässt die Autorin Margot S. Baumann die Lesenden in eine dunkle Welt eintauchen, in welcher ein ehemaliger Anstaltsjugendlicher die Hoffnung, ein berühmter Schriftsteller zu werden, nährt. Sein Weg ist von Tod und Teufeleien umgeben. weiterlesen

von Ursula Pinheiro-Weber

Romananfang

2010-03-11T18:22:00.005+01:00

Mit Geschichten, vor allem, wenn man sie selbst schreibt, ist das ja immer so eine Sache. Oft weiß man gar nicht so recht, ob die ausgedachte Story wirklich jemand lesen möchte, oder ob man nicht doch lieber seine Freizeit damit verbringen sollte, hübsche Klöppelarbeiten herzustellen.

Auf meinem Rechner schlummert so eine Geschichte. Sie sollte eigentlich der Nachfolger von Memento mori! werden, aber irgendwann packte mich der große Zweifel. Und seit dem ruht die Story und setzt Staub an.

Wie gerufen kam mir daher dieses Trainingscamp – alles in Anlehnung an Milena Mosers neuem Buch ‚Möchtegern’ –, in dem der eigene Romananfang seine Fitness beweisen muss. Sechs Anfänge wird Malte Bremer, vielen bekannt aus dem literaturcafe.de, unter die Lupe nehmen. Tja, und mein Anfang war der erste.

Was Herr Bremer von meinem ‚Kuhmädchen’ bzw. vom Romananfang hält, kann man hier nachlesen. Fazit: Es gibt noch viel zu tun, aber das Klöppeln wird vermutlich warten müssen.

Emigrant

2010-02-14T18:12:00.003+01:00

Ich war verdammt im Rund zu leben,
auf einem Ball aus Styropor.
Trug dieses Schicksal gottergeben,
und träumte doch vom offnen Tor.

Die Jahre bleichten die Arena;
die gleiche Schau vor fremdem Blick.
Mein Fell verblasste zu Siena,
und Afrika lag weit zurück.

Doch eines Tags, die Trommeln bellten,
saß vorne links ein kleines Kind;
saß neben allen Angsterfüllten
und lächelte mir Steppenwind.

Mein Rücken blieb am Feuer kleben;
ich stürzte, Schreie gellten laut,
da fühlte ich die Erde beben
und Wüstensonne auf der Haut.

© Margot S. Baumann / 2010

Wintermorgen

2010-01-15T23:38:00.003+01:00

Ein Glitzern liegt auf brachen Matten,
der erste Schnee bestäubt das Land,
und zwischen dunklen Häuserschatten
regiert der Frost mit kalter Hand.

Der Bach verlor sein sanftes Raunen,
geschmückt mit Eis schläft er dahin,
und unter weissen, kühlen Daunen
träumt er von Frühlingsmelodien.

Ein Ruhen über allen Dingen,
erstarrt ist Treiben und Gesang
und in dem gütigen Umschlingen
wiegt Anfang sich und Untergang.

© Margot S. Baumann / 2005

Frohe Weihnacht

2009-12-21T22:23:00.002+01:00

Es ist schon fast Tradition. Jedes Jahr um die Weihnachtszeit setze ich dieses Gedicht ins Netz. Es stammt aus dem Jahr 2004 und ist vermutlich nicht unbedingt mein bestes, aber eins, das mir sehr am Herzen liegt.

Ich wünsche allen meinen Lesern, meiner Familie und meinen Freunden aus nah und fern eine besinnliche Weihnachtszeit - und dass Ihr nicht vergesst, was im Leben wirklich wichtig ist.

Herzlichst
Margot

Weihnachten in der Fremde

Um diese Zeit buk Mutter Pfefferkuchen
und Vater schlug im Wald den Tannenbaum.
Wir durften stets den süssen Teig versuchen
und untrem Tisch zuckte der Hund im Traum.

Wir waren vier und froh und voller Leben,
und Weihnachten war unser grösstes Glück.
Als Einziger bin ich davon geblieben -
um diese Zeit denk ich daran zurück.

So nach und nach sind alle weggestorben.
Zuerst der Hund, dann Mutter, Schwesterlein.
Kein Kind hat sich den Magen mehr verdorben,
am süssen Teig, am trüben Apfelwein.

Die Heimat blieb, doch ich bin ausgezogen;
das Haus verkauft und namenlos das Schild.
Ich bin mit Staren übers Meer geflogen,
vergass das Einst und lebte laut und wild.

Nun bin ich alt, es bricht an vielen Stellen,
kaum dass ichs schaff auf einen Bürgersteig.
Der Wind trägt Weihnachtslieder über Wellen
und fast riech ich der Mutter Kuchenteig.

© Margot S. Baumann

Zweitbesetzung

2009-11-20T22:10:00.006+01:00

Die Lichter flohen mit dem Winterwind.
Im Vestibül hängt eine Waisenjacke.
Der Pförtner war ein Siebenmonatskind
und siedelte vom Schloss in die Baracke.

Ich übte Texte während der Beschattung,
doch schon am Morgen schieden sie im Rauch,
erschienen neu zur nächtlichen Begattung
und pflanzten Hoffnung in den leeren Bauch.

Nun klebt der Kuckuck an den toten Türen;
erblindet sind die Fenster vor der Zeit -
bisweilen kann man noch Gelächter spüren
und einen Narren, der da capo schreit.

© Margot S. Baumann / 2009

Neu erschienen!

2009-10-26T19:32:00.007+01:00

Memento mori!

Mein erster Thriller ‚Memento mori!’ (frei übersetzt: bedenke, dass du sterblich bist!) ist beim Greifenverlag zu Rudolstadt & Berlin erschienen. Es handelt sich um die Geschichte des Berners Abbé Kilian, der als Fünfjähriger seinen Vater mit einem Wespennest tötet. Skurril? Ja, auf alle Fälle!

Aus dem Klappentext: Abbé Kilian tötet als Fünfjähriger seinen alkoholabhängigen, prügelnden Vater mit einem Wespennest. Daraufhin wird er ins Tessin in eine Anstalt für schwererziehbare Jugendliche gebracht. Dort beginnt für ihn eine grausame Zeit. Massimo, ein homosexueller Mitinsasse, zwingt Abbé zu sexuellen Handlungen. Als die Demütigungen eines Tages zu groß werden, versucht er zu fliehen.
Diese Erinnerungen verfolgen Abbé sein ganzes Leben lang und er tut Dinge, an die er sich später nur noch fragmentarisch erinnern kann. Um endlich die Anerkennung und Bewunderung zu erlangen, die ihm seiner Meinung nach zustehen, beschließt er ein berühmter Schriftsteller zu werden. Doch auch diesen Weg pflastert Abbé mit dem Tod.

Das Taschenbuch kostet € 12.90, ISBN 978-386939-403-9, und kann im normalen Buchhandel oder über Amazon bestellt werden. Ich selbst habe keine Exemplare an Lager.

Ich wünsche allen meinen Lesern einen Mordspaß!

kari-kani setzt auf Blei

2009-10-16T20:41:00.005+02:00

Der Kleinverlag kari-kani wird in Zukunft neu erscheinende Titel verstärkt in bibliophiler Aufmachung herstellen.

Damit die handgebundenen Bücher auch im Inhalt der Aufmachung gerecht werden, werden diese - erstmals ab dem bisher noch unbetitelten “Best Of” Band meiner Gedichte - zudem komplett in Blei gesetzt.

Ich fand schon immer, dass Lyrik ein ganz spezielles "Kleid" verdient, daher freue ich mich natürlich sehr auf diese Ausgabe.

Stefan Krebs setzt die von mir ausgewählten Gedichte zurzeit in seinem Atelier auf einer Intertype Setzmaschine in 10 Punkt Garamond. Die Planung sieht eine Veröffentlichung für das dritte Quartal 2010 vor.

Experimentierfeld Büchermarkt

2009-10-13T17:53:00.001+02:00

Wie macht man einen Bestseller? Artikel ZEIT ONLINE ... weiterlesen

Buch verkauft – Leser zufrieden?

2009-09-22T23:07:00.001+02:00

Bedeuten verkaufte Bücher zufriedene Leser? Macht die Leser zufrieden, was Buchhändler und Verlage als Verkaufserfolg feiern? Finden Leser im Laden, was sie wollen, oder bleiben viele Wünsche unerfüllt?

Lest dazu die Studie von Annette Scholonek.

Die Impertinenz einer Scheinbaren

2009-07-26T21:57:00.003+02:00

Mit welcher Eitelkeit nur greife ich zur Feder,
obwohl ich nichts zu sagen hab?
Mein Vater liegt in keinem braunen Grab,
und Mutter räumte weder Schutt noch Kegel.

Auch meine Schwestern blieben – Gott sei Dank! – verschont.
In ihren Gärten blühen immer noch die Rosen,
am Handgelenk die oft vererbten Pretiosen.
Nein, wirklich, nichts was eigentümlich wäre.

Und was es über mich zu sagen gibt,
passt ohnedies auf eine halbgegerbte Haut.
Kein Wagnis rief, nur recht stabil und altvertraut:
die Feuerprobe tobte bloss in den Romanen.

Und doch treibt etwas mich zur öffentlichen Rampe,
auch wenn mich konsequent Entlarvung zagt.
So muss ich schreiben, selbst wenn niemand fragt,
auf dass vielleicht ein Wort bleibt in Gedanken.

© Margot S. Baumann / 2009

Schreibend träumen wir...

2009-07-20T19:45:00.003+02:00

Schreibend träumen wir uns wieder

In der Anthologie des Joker Lyrik-Preises 2009 bin ich mit dem Gedicht 'Zwei tadellose Fremde' vertreten.

Der Band kostet 5.00 Euro und kann unter diesem Link bezogen werden.

Marathon-Lesung des BSV

2009-05-18T22:41:00.002+02:00

Samstag, 27. Juni 2009, ab 18 Uhr Marathon-Lesung, Kirchgemeindehaus Paulus Bern/Platanenhof

Am Anfang war das Wort!

An der Marathon-Lesung mit dem Berner Schriftstellerinnen und Schriftsteller Verein aber geht es um viele Wörter.
Dreißig Autorinnen und Autoren lesen selbst gewählte Texte aus ihren Büchern. Literatur … irgendwann, zwischendurch … kurz oder lang.

Direkter Link

Kleinverlage - wertvoll, aber pleite

2009-04-18T19:30:00.000+02:00

Kleine Verlage sind Krisen gewohnt. Von den Feuilletons werden sie für ihr ambitioniertes Programm gefeiert und die Buchbranche profitiert von ihren innovativen Ideen, doch ihre finanzielle Lage ist meist prekär.

Podcast von Radio DRS 2 zur Sendung ‚Reflexe'... anhören

... so bekannt!

2009-04-01T20:10:00.002+02:00

Und hier mal etwas zum Schmunzeln. Tja, man hat es wirklich nicht so leicht als Autor!

Für Publikationsfreiheit und die Wahrung der Urheberrechte

2009-03-25T22:49:00.001+01:00

Das verfassungsmäßig verbürgte Grundrecht von Urhebern auf freie und selbstbestimmte Publikation ist derzeit massiven Angriffen ausgesetzt und nachhaltig bedroht... weiter

Enfances volées – Verdingkinder reden

2009-03-25T22:19:00.001+01:00

„Enfances volées – Verdingkinder reden“: Unter diesem Titel wird im Berner Käfigturm, dem Polit-Forum des Bundes, ein dunkles Kapitel schweizerischer Geschichte ausgeleuchtet. Die Ausstellung läuft vom 26. März bis zum 27. Juni und geht anschliessend auf Wanderschaft in zahlreiche Orte des Landes.

1. Preis in Tanja Kinkels Schreibwerkstatt

2009-03-01T11:43:00.006+01:00

Das Jahr 2009 fängt für mich – literarisch gesehen – sehr erfreulich an. Nachdem ich ja schon beim Berner Lyrikwettbewerb 2008 den 2. Preis gewonnen habe, bin ich jetzt sogar noch ein Treppchen höher gestiegen und zwar mit einer Kurzgeschichte.

In Tanja Kinkels Schreibwerkstatt wurden über einen Zeitraum von fünf Monaten zehn Aufgaben zu ihrem neusten Buch ‚Säulen der Ewigkeit’ gestellt. Die Teilnehmer mussten, anhand der Vorgaben, eine Kurzgeschichte schreiben und einreichen, die von den Mitschreiber/-innen kritisiert und kommentiert werden konnte. Anschliessend gab es jeweils eine Abstimmung über den Etappensieger. Am Ende wurden die zehn „besten Beiträge“ nochmals zum Bewerten freigegeben, und mein Beitrag ‚der Skarabäus’ erhielt die meisten Sterne/Punkte.
Ich schreibe ‚besten Beiträge’ bewusst in Anführungszeichen, weil so eine Wertung natürlich immer sehr subjektiv zu verstehen ist. Es gab nämlich - auch während den Etappen - so viele Beiträge, die mich persönlich begeistert haben, aber leider nicht bis in die vordersten Ränge kamen.

Das nächste Projekt von Frau Kinkel startet bereits in wenigen Tagen, und wer gerne daran teilnehmen möchte, lese bitte diesen Beitrag.

2. Platz beim Berner Lyrikwettbewerb 2008

2009-01-29T23:15:00.003+01:00

Gebet eines Zweiflers

Am Ende hast Du mir nichts mehr geschuldet,
auch nicht, als Glaube der Erkenntnis wich.
Und alles, was ich unverzagt erduldet,
hast Du getilgt, als wär’s ein Pinselstrich.

Ja, meine Sünden habe ich beglichen,
sofern die beiden Waagen gleich geeicht;
die Resultate sauber unterstrichen
und jede Ausflucht wortreich dargereicht.

Wir werden sehn, ob wir uns wieder finden.
Vielleicht war Deine Gunst ja dieser Strich?
Wer niemals sah, kann nicht erblinden:
Du bist mein Gott, doch gottlos bin wohl ich.

© Margot S. Baumann / 2008

Wer heutzutage klassisch dichtet – also mit Reimen, metrisch und dem ganzen Pipapo -, muss sich oft den Vorwurf gefallen lassen, nicht mehr zeitgemäß zu sein und zu den ewig Gestrigen zu gehören. Umso erstaunter und natürlich auch erfreuter war ich deshalb, als mir mitgeteilt wurde, dass obiges Gedicht beim 11. Berner Lyrikwettbewerb 2008 der Firma Stauffacher Buchhandlungen AG den 2. Platz belegt hat.

In der Beurteilung der Jury fielen sogar Vergleiche mit Gottfried Benn und Hilde Domin. Wer die beiden kennt, weiß, wie gebauchpinselt ich mich gefühlt haben muss. Sollte ich das Einverständnis der Jury-Mitglieder erhalten, werde ich ihre „Kritik“ hier gerne noch einfügen.

Den Gewinner-Text, inklusive aller Beiträge der weiteren Preisträger/-innen, kann man unter diesem Link nachlesen.

Frohe Festtage

2008-12-24T15:41:00.003+01:00

Es ist schon fast Tradition, dass ich um Weihnachten rum dieses Gedicht (wieder) veröffentliche. Und da in diesem Jahr ein paar meiner liebgewordenen Traditionen nicht mehr gelebt werden können, möchte ich wenigstens diese erhalten.

Ich wünsche allen meinen Lesern, Freunden und Bekannten aus nah und fern eine besinnliche Weihnachtszeit, und dass Ihr nicht vergesst, was im Leben wirklich wichtig ist.

Die besten Grüsse
Margot

Weihnachten in der Fremde

Um diese Zeit buk Mutter Pfefferkuchen
und Vater schlug im Wald den Tannenbaum.
Wir durften stets den süssen Teig versuchen
und untrem Tisch zuckte der Hund im Traum.

Wir waren Vier und froh und voller Leben,
und Weihnachten war unser grösstes Glück.
Als Einziger bin ich davon geblieben -
um diese Zeit denk ich daran zurück.

So nach und nach sind alle weggestorben.
Zuerst der Hund, dann Mutter, Schwesterlein.
Kein Kind hat sich den Magen mehr verdorben,
am süssen Teig, am trüben Apfelwein.

Die Heimat blieb, doch ich bin ausgezogen;
das Haus verkauft und namenlos das Schild.
Ich bin mit Staren übers Meer geflogen,
vergass das Einst und lebte laut und wild.

Nun bin ich alt, es bricht an vielen Stellen,
kaum dass ichs schaff auf einen Bürgersteig.
Der Wind trägt Weihnachtslieder über Wellen
und fast riech ich der Mutter Kuchenteig.

© Margot S. Baumann / 2004

11. Berner Lyrikwettbewerb 2008

2008-12-06T10:40:00.004+01:00

Alle zwei Jahre organisiert die Firma Stauffacher Buchhandlungen AG einen Lyrikwettbewerb (nächstes Jahr wird wieder ein Kurzgeschichtenwettbewerb ausgeschrieben), und ich gehöre zu den Autor/-innen, die einen der vier Hauptpreise gewonnen haben.

Die Preisverleihung findet am Dienstag, 27. Januar 2009, um 20.00 Uhr im Café Littéraire der Buchhandlung Stauffacher in Bern statt.

Michaela Wendt wird den Abend moderieren, die Schauspielerin Liliane Naef die Gewinnertexte vortragen und Joel Krebs am Klavier improvisieren.

Nach der Preisverleihung werden die prämierten Texte auf der Homepage www.stauffacher.ch - und meiner natürlich hier - unter der Rubrik „Literaturwettbewerbe“ veröffentlicht.

1. Schweizer Buchpreis

2008-11-20T12:09:00.003+01:00

Der 1. Schweizer Buchpreis geht an Rolf Lappert. Lappert, der 1958 in Zürich geboren wurde und heute in Irland lebt, erhält den mit 50‘000 Franken dotierten Preis für seinen Roman „Nach Hause schwimmen“ (Carl Hanser Verlag).

Die Jury stand vor der Herausforderung, den ersten Schweizer Buchpreis an eines von fünf hervorragenden Werken zu vergeben, die für den Preis nominiert waren. Am Wettbewerb teilgenommen haben 84 Werke aus 50 Verlagen.

Bücher sollen künftig wieder stärker wahrgenommen werden. Dieses Ziel wollen der Verein Literaturfestival Basel und der Schweizer Buchhändler- und Verleger-Verband SBVV gemeinsam erreichen und haben darum 2008 erstmals den Schweizer Buchpreis ausgeschrieben, der künftig jährlich am Buch- und Literaturfestival vergeben werden soll.
(Originaltext: schweizerbuchpreis.ch)

Ich selbst habe das Buch (noch) nicht gelesen, kann also nichts dazu sagen. Wer sich näher dafür interessiert, der kann sich zwei Podcasts unter folgendem Link von Radio DRS anhören.

Neu erschienen!

2008-11-07T16:42:00.007+01:00

Weihnachten in Schottland

Nein, ich werde nicht in Urlaub fahren, aber was wäre, wenn Sie zu Weihnachten eine Reise ins schottische Hochland unternehmen würden?

Im Dezember wird mein erster Roman ‚Rigantona’ für Sie bereit liegen. Lassen Sie sich in die Welt der Schottenkaros, Dudelsackspieler, Clans und einer großen Liebe entführen. Alba erwartet Sie!

Jetzt vorbestellen.

Swiss Red

2008-11-06T10:31:00.003+01:00

Die Schweiz ist mit einem eigenen Karo, auf schottisch: Tartan, in die Gemeinschaft traditioneller schottischer Clans aufgenommen worden. Der schottische Clanrat hat dem Antrag der Eidgenossenschaft offiziell zugestimmt. Wer Schweizer ist, kann ab sofort diesen Tartan für seinen Schottenrock verwenden.

Worauf man nicht alles stößt, wenn man im Internet surft. Dieser Artikel - aus dem Jahr 2006 von swissinfo.ch - hat es mir wirklich angetan beziehungsweise wusste ich bis anhin nicht, dass wir Schweizer jetzt unseren eigenen Tartan besitzen.

Der ab sofort als "Swiss Red" registrierte Tartan kommt in einer für Schottland sehr ungewöhnlichen Farbkonstellation daher. Die roten und weissen Streifen im Karo stehen natürlich für die Schweizer Landesfarben. Der hellblaue Doppel-Karo-Streifen aber symbolisiert nicht etwa das Blau des Genfersees bei Sonnenschein, sondern soll die neue Schweizer Verbundenheit mit den 5 Millionen Einwohnern in Schottland und den mehr als 20 Millionen Menschen schottischer Abstammung weltweit aufzeigen. Das blaue Karo steht für Schottlands Nationalflagge, das weisse St Andreaskreuz auf mittel- bis hellblauem Grund.

Schade, dass ich diesen Umstand nicht vorher gewusst habe, sonst hätte ich das schweizer Schottenmuster sicher irgendwo in ‚Rigantona‘ untergebracht. Aber vielleicht gibt es ja mal eine Fortsetzung. ;-)

Foto und Textauszüge mit freundlicher Genehmigung von swissinfo.ch.

Aus der Provinz ins Provinz

2008-10-09T22:38:00.009+02:00

Lesungen sind ja immer so 'ne Sache. Wer einen Hang zur Selbstdarstellung hat, wird sie sicher lieben. Ich selbst bin wohl eher der klassische Schreiber, der lieber im Stübchen sitzt und sich die Emotionen vorstellt, die seine Texte auslösen können. Dass Fantasie und Realität dabei nicht immer deckungsgleich sind, spielt eher eine sekundäre Rolle. Scherz beiseite. Natürlich ist eine Lesung die beste Art, sich dem „Endverbraucher“ zu stellen, und wer Literatur seriös betreiben will, kommt auch nicht umhin, seinem inneren Feigling mal tüchtig die lange Nase zu zeigen und sich in die Höhle des Löwen zu wagen. Besagte Höhle war am 4. Oktober 2008 das Café Provinz in Berlin-Neukölln.

Wir – sieben Dichterinnen und Dichter aus dem Literaturforum Worttümpel – waren natürlich viel zu früh dort, was der Nervosität einiger nicht sehr zuträglich war. Worte wie ‚Wodka her!’ oder ‚ich schließe mich im Klo ein!’, machten die Runde. Und ich selbst, die normalerweise ein veritables Nervenbündel vor Lesungen ist, kam, in meiner seelsorgerischen, aufmunternden und beruhigenden Tätigkeit ringsum, gar nicht dazu, nervös zu sein oder zu werden. Es ist vermutlich eben doch ein Unterschied, ob man sich ganz allein zum Affen macht, oder ob man dazu noch sechs Helfer zur Seite hat.
Aber weit gefehlt! Wir „Affen“ machten das ganz hervorragend respektive mit einer Nonchalance, die dem anwesenden Publikum, das für einmal nicht ausschließlich aus Familienangehörigen bestand, sehr zu gefallen schien. Jedes Gedicht erhielt separaten Applaus; zustimmende Zwischenrufe bei einigen - etwas direkteren Texten - waren zu hören; gelacht wurde an den richtigen Stellen und größere Hänger hatte kein einziger der Lesenden. Am Ende war die kleine Showeinlage, die wir einstudiert hatten, sogar der krönende Abschluss der zweistündigen Lesung.

Im Nachhinein muss ich zugeben, dass ich mich vermutlich langsam vom schreibenden Einsiedler, nein, nicht zur Rampensau!, aber doch zu einer überzeugenden Vorleserin ihrer eigenen Werke gemausert habe. Natürlich hatte ich auch den Bonus der charmanten Dialektissima. Jemand hat am Ende sogar den Wunsch geäußert, dass ich doch das nächste Mal ein Gedicht in Schweizer Mundart vortragen solle. Aber sadistisch bin ich dann doch nicht.

Das Resümee des Abends ist also: Berlin ist stets eine Reise wert ... oder, in Anlehnung und kleiner Anpassung des Leonard Cohen Lieds, first we take Berlin, then we take Manhatten!

Was die Fotos anbelangt, das sind leider nur ein paar meiner Schnappschüsse. Sobald ich die Bilder der anwesenden Fotografin erhalte, werde ich sie Euch aber natürlich nicht vorenthalten.

Lesung in Berlin

2008-09-02T21:17:00.005+02:00

Am Samstag, 4. Oktober 2008, ab 20:00 Uhr, öffnen sich die Türen des Café Provinz in Berlin-Neukölln für die Dichterinnen und Dichter des Literatur-Forums ‚Worttümpel’. Kommen Sie vorbei und lassen Sie sich für einen Moment in die Welt der Poesie entführen.

Es lesen:

Nico Quast, Jahrgang 1978, ist Drittgeborener und dauerhaft semi-untalentiert, bisher gelangen 2 lyrische Veröffentlichungen im kari-kani Verlag, lebt und arbeitet als freier Journalist in Dresden.

Simone Keil, Großhandelskauffrau, Jahrgang 1971, schreibt seit zwei Jahren Lyrik und Prosa, die sie durch ihren Blog 'Hinter den Spiegeln' und in diversen Internetforen publiziert. Sie lebt mit ihrem Sohn zusammen in Hessen.

Matthias Borchelt, Jahrgang 1965, 4. von 5 Söhnen, verheiratet, vier Kinder. Aufgewachsen bei Hannover, Flegel- und Gründerjahre in Berlin, wohnhaft in der Nähe Hamburgs. Trotz Abitur bewusst keine akademische Ausbildung, daher auch weiterhin von fundierten Kenntnissen freier Moraläst und Kritimist. Provoziert gern und lässt sich gerne provozieren.

Margot S. Baumann, Jahrgang 1964, schreibt seit über 20 Jahren Lyrik und Prosa. Bis jetzt sind von ihr 5 Lyrikbände und 2 Anthologien erschienen. Im Herbst kommt ihr erster Roman 'Rigantona' als Taschenbuch auf den Markt. Margot lebt und arbeitet in der Schweiz.

Oliver de Carvalho Gomes, Jahrgang 1971, Rechtsanwalt, lebt und arbeitet in Berlin. Schreibt seit ca. 20 Jahren bevorzugt formgebundene Gedichte. Abgesehen von einigen Veröffentlichungen in Lyrik - Anthologien publiziert er vor allem in Internetforen.

Inka Ricarda Jung, 1976 in Berlin geboren, seit 1999 in Bremen ansässig, hat einen Sohn, studiert Geschichte und Germanistik, schreibt Lyrik und jobbt als ehrenamtliche Seelsorgerin und Horterzieherin, Achtung: hardcore-katholisch!

Gunter Scholtz, 38 Jahre, recht groß geworden in Berlin, schreibt sich hier und da durchs Internet, vor allem in Form von Lyrik und Kritik daran. Und er liest auch gerne mal vor. Ansonsten ist er Ingenieur, IT-Heini und schwanger.

Wir freuen uns auf Sie!

Meine Märchenprinzen

2008-08-10T14:33:00.003+02:00

Den einen Prinzen hab ich nie getroffen,
dafür gehn seine Vettern ein und aus.
Bisweilen sind die schon um zehn besoffen,
und kommen gar nie aus den Federn raus.

Der erste war ein wortgewandter Knabe.
Er sprach von Herz und Schmerz und Pipapo,
doch, neben Dichten, hatte er die Gabe,
sich zu vergnügen auf dem Männerklo.

Der nächste liebte seinen grossen Hammer.
(Noch heute steht ein Wackelstuhl im Eck)
Er liebte aber auch Marie in ihrer Kammer;
ihr dralles Mieder, nebst dem Babyspeck.

Da war mal einer - Gott, war das ein Schwätzer! -,
der sprach zu mir sogar im tiefsten Traum.
Er hielt sich für den letzten echten Ketzer,
jedoch war alles bloss gequirlter Schaum.

Ein dritter hat mein ganzes Geld gestohlen.
Das war der mit dem süssen Dackelblick.
Jetzt lebt er - sagt man - irgendwo in Polen.
Ich putz derweilen bei Familie Flick.

Der jüngste wollte gar nach Tibet fliegen:
Erleuchtung finden - nah dem Dach der Welt.
In Zürich bin ich dann falsch umgestiegen,
und er war weg, samt Sack und Pack und Zelt.

Doch letzthin treff ich einen Junggesellen
und denk bereits an Kinder, schönste Jahre,
beginne mich in Position zu stellen,
da hör ich sprachlos: „Nie gebrauchte Ware!“

© Margot S. Baumann / 2008

Baumann bei iTunes

2008-08-03T17:10:00.006+02:00

Fixpoetry hatte die originelle Idee, Audiogedichte ihrer Autoren bei iTunes einzustellen. Hört doch mal rein.

Von monströser Vieldeutigkeit verfolgt

2008-07-11T11:02:00.004+02:00

Man kann ihn mögen oder nicht, aber man kommt nicht an ihm vorbei. Zum 125. Geburtstag von Franz Kafka, widmet ihm die FAZ eine Artikelserie, in der sich bekannte Grössen mit einiger seiner Sätze befassen, sie deuten und interpretieren.

Sommerpause

2008-07-02T19:59:00.005+02:00

Liebe Leserinnen und Leser

Bei den Temperaturen kann man weder dichten noch sonst etwas Intelligentes zu Papier bringen. Deshalb eine kleine Erfrischung und bis die (kühleren) Tage.

Zum Tod eines Uneitlen ...

2008-06-23T19:49:00.002+02:00

... ein Nachruf auf Gerhard Meier in der

FAZ

von Sabine Doering.

Spieluhr

2008-06-13T12:47:00.002+02:00

Verzeih, wenn ich die Verse andern schreibe,
zu lang trug meine Feder dein Gesicht
und viel zu oft sah ich im Abendlicht
den leeren Platz dort unten bei der Eibe.

Sieh es mir nach, wenn meine Lieder klingen,
durch stetes Moll wurde die Stimme rau,
nun wechselt trübes Schwarz ins Himmelblau;
vielleicht schon morgen werd ich selber singen.

Drum wird es Zeit die Spieluhr anzuhalten.
Ein letztes Mal dreht sich die Tänzerin,
hebt lachend ihren Arm zum Spielbeginn
und bettet die Erinnerung in Falten.

© Margot S. Baumann / 2006

Neue Home Page

2008-06-06T19:28:00.002+02:00

Liebe Leserinnen und Leser meines Blogs, seit kurzem ist meine Home Page aufgeschaltet. Wer Lust hat, besucht mich auch dort einmal.

Margot S. Baumann

... man liest sich!

Die Frau am Nebentisch

2008-05-29T11:15:00.002+02:00

Zwei Stühle stehen schon seit Jahren
an deinem Tisch und ein Glas Wein.
Wortlos isst du dieselben Speisen:
ringsum Gelächter – du allein.

Dein Blick brennt Löcher in die Ferne,
als ob dahinter jemand spricht
und träumt von längst vergessnen Zeiten;
von Nähe, die das Schweigen bricht.

Zuweilen huscht ein leichtes Lächeln
durch dein Gesicht, das Falten ziert,
und Wärme steigt in eine Seele,
die wochentags vor Trauer friert.

Ich wagte niemals dich zu stören -
wer will sein Spiegelbild schon sehn? -,
auch heute werde ich nicht grüssen
und schweigend meiner Wege gehn.

© Margot S. Baumann / 2005,2008

'Ich bin der Welt abhanden gekommen' von Rückert

2008-05-08T23:07:00.004+02:00

Ich bin der Welt abhanden gekommen,
Mit der ich sonst viele Zeit verdorben,
Sie hat so lange nichts von mir vernommen,
Sie mag wohl glauben, ich sei gestorben!

Es ist mir auch gar nichts daran gelegen,
Ob sie mich für gestorben hält,
Ich kann auch gar nichts sagen dagegen,
Denn wirklich bin ich gestorben der Welt.

Ich bin gestorben dem Weltgetümmel,
Und ruh' in einem stillen Gebiet!
Ich leb' allein in meinem Himmel,
In meinem Lieben, in meinem Lied!

Friedrich Rückert (1788 - 1866)

alte Kinder

2008-05-03T15:47:00.005+02:00

Wir sind bloss alte Kinder,
die durch die Strassen ziehn
und die mit dem Zylinder
vor jedem Narren knien.

Und gäb es eine Zuflucht,
sie wäre uns verwehrt,
denn angeborne Selbstsucht,
hat uns schon längst verzehrt.

© Margot S. Baumann / 2008

2008-04-29T20:31:00.000+02:00

Die Realität kann manchmal so absurd sein, dass man sie als utopischen Blödsinn abtun würde, brächte man sie zu Papier.

© Margot S. Baumann

Dein letztes Publikum

2008-04-20T14:54:00.006+02:00

(in memoriam Florian F.)

Ein kleiner Krug mit einer Handvoll Asche,
dazu ein rotgeflochtnes Nelkenmeer;
der dunkle Boden regenfeucht und schwer,
man gräbt nach weissen Tüchern in der Tasche.

Der Priester spricht, als ob er dich gekannt.
In angemessnem Ton und sehr bemäntelt.
So fühlt sich keiner psychisch angerempelt,
wobei dein wahres Ich ist längst verbrannt.

Ich schweife ab in unsre Jugendjahre,
zu Strafarbeiten, dort, im zweiten Stock;
die ersten Küsse hinterm Häuserblock –
Erinnerungen, die ich noch bewahre.

Ein Blick, ein Scherz, ein reziprokes Finden,
so wie man sich nach einer Murmel bückt,
ein wenig kitschig und ganz schön verrückt.
Wir trafen uns stets bei den alten Linden.

Du gingst, wie du dein Leben hast gelebt.
Nicht still und leise, vielmehr mit Rasanz.
Und diesem inszenierten Totentanz,
hätte dein Spott die Falschheit zugeklebt.

Ich weiss nicht, soll ich weinen oder lachen -
und diese Schuhe bringen mich noch um! -,
das also ist dein letztes Publikum?
Leb wohl, mein Freund, wir sehn uns wiederum.

© Margot S. Baumann / 2008

Im Nachhinein

2008-04-13T00:02:00.006+02:00

Es schlug die Uhr die zwölfte Stunde,
als deine Hand die meine fand.
Ein wenig pochte meine Wunde,
bevor der Reiz mich dir verband.

Die Blicke waren schüchtern, züchtig;
der Wille brach - bewusst gespielt.
In Lustgerüchen und doch flüchtig
entstand ein Rausch, der nicht lang hielt.

Der Morgen kam und mit ihm wieder
Verstand, Vernunft und viel Kaffee.
Das Wissen kämpft Gefühle nieder,
und Pflasterspott bedeckt das Weh.

Es blieb kein Lied, das uns verbindet;
es bleibt kein Wort, das tröstend hält;
ein Lächeln nur, das sich kurz windet,
wenn irgendwo dein Name fällt.

Audioversion

© Margot S. Baumann

Häbs Guet ...

2008-04-09T19:37:00.002+02:00

häbs guet u häb mi i dim härz fest
häb sorg u was immer wird sii
gloub a di u häb e chli vertroue
u wes mal würklech nümme geit
de dänk a mi, dänk a mi

(Plüsch, Häbs Guet)

notabene

2008-04-01T20:16:00.005+02:00

Wenn an gewitterschweren Regentagen,
sich hinterm Horizont ein Streifen zeigt
und leichter Nebel aus den Wiesen steigt,
umkreisen ihn die stillgelegten Fragen.

Dann fährt er los und hofft, dass sein Geleise
am nächsten Halt den ersten Haken schlägt,
weil er die Wahrheit jetzt nur schwer erträgt:
der Putz zerbröckelt - stetig, stellenweise.

Doch wenn die Stadt ihn schliesslich bandagiert,
erlischt das Fernweh bis zum nächsten Schimmer.
Und er begreift: Das Bleiben ist viel schlimmer,
als Flucht, für jenen, der nach Freiheit giert.

Audioversion

© Margot S. Baumann / 2008

2008-03-27T11:10:00.002+01:00

Menschen bezeichnen grundsätzlich missliche Situationen, in die sie sich durch ihre eigene Dummheit gebracht haben, als Schicksal.

© Margot S. Baumann

Thanksgiving

2008-03-13T23:18:00.008+01:00

Sie sitzt nur da und die Minuten tropfen.
Im Radio spielt Parker Saxophon.
Sie müsste eigentlich die Pute stopfen,
es ist bald vier und in drei Stunden kommt er schon.

Sie hat geduscht, die Haare fallen lockig.
Das neue Kleid kneift etwas um den Bauch.
Der Jazz erstirbt, der nächste Song klingt rockig;
in den Gardinen hängt noch Pfeifenrauch.

„Lass uns doch eine Woche früher feiern.
Du weisst, dass ich nicht ...“ Klar, er konnte nie!
Sie kann ganz leicht die Gründe runterleiern:
die Kids, der Job und insbesondre Sie.

Wie falsch es ist, weiss sie schon ein paar Jahre,
und fragt sich dann, wieso sie das erträgt.
In den Momenten fühlt sie sich als Ware;
erkennt, was ihr so auf den Magen schlägt.

Man kann sich nicht nur stundenweise lieben.
Und Hoffen tut auch irgendwann mal weh.
Was ist ihr aus der Zeit denn schon geblieben?
Ein schmaler Ring? Der Tag am Huronsee?

Sie geht zum Herd und rüstet die Kartoffeln.
Heut macht sie Schluss, es wird das Beste sein.
Entschlossen greift sie nach den reifen Äpfeln
und öffnet trotzdem seinen Lieblingswein.

Audioversion

(Musik: Charlie Parker, If I Should Lose You, 1949)

© Margot S. Baumann / 2008

Schlüsselfrage

2008-03-09T20:13:00.004+01:00

Noch immer ist ihr diese Strasse so vertraut,
auch wenn jetzt neue Häuser stehen,
und andre Krähen ihre Kreise drehen:
Es riecht - wie einst - nach frischem Sauerkraut.

Dort drüben gab ihr Paul den ersten feuchten Kuss,
wobei, es kann auch Karl gewesen sein.
Und unter jenem Lindenbaum kam sie zum Schluss:
Wer Bier getrunken, meide Apfelwein.

Sie fühlt sich matt, als ob sie Hunger hätte,
und als der Mann nach ihrem Schlüssel greift,
da dünkt es sie, er schände diese Stätte,
und dass die Vorwelt herzlos abgestreift.

Sie fährt davon - vom Kirchturm schlägt es sieben –
und schaut, bewusst, kein letztes Mal zurück.
Es ist nicht viel aus jener Zeit geblieben:
nur schaler Gout und etwas Kinderglück.

© Margot S. Baumann / 2008

Neues vom Nachwuchs

2008-03-05T14:10:00.004+01:00

Ein immer müder Pegasus,

der träumte oft vom Kaukasus.

Er denkt: Ich bin ein Genius

und fahre mit dem Obnibus.

© M.R.B.

Ist schon recht süss, nicht wahr? Und die Kurze ist einfach nicht davon abzubringen, dass sich Gedichte reimen müssen. Alles andere wäre bloss Wischi-Waschi und könnte doch jeder. (Ist übrigens keine suggerierte Aussage, die auf meinem Mist gewachsen ist *g)

Das Obige sind Übungen für den Deutschunterricht. Sie behandeln - man staune - das Thema Gedicht, und als sie sich damit plagte, Reime auf 'us' zu finden, meinte sie plötzlich: "Ist gar nicht so einfach, so ein blödes Gedicht zu schreiben!"

Klugheit ist eben vererbbar. ;-)

2008-03-04T13:57:00.004+01:00

In meinem Alter muss einer, der mich flach legen will,
damit rechnen, mir danach beim Aufstehen
behilflich sein zu müssen.

© Margot S. Baumann

Der Nachwuchs dichtet

2008-02-08T22:53:00.000+01:00

Ein Schwein im Europapark

Mein Leben ist ne Achterbahn!
Ich fahre rauf und runter,
und wenn ich auch den Schlachter ahn,
bleib ich doch putz und munter!

© M.R.B.

Sie möchte inkognito bleiben ... und zugegeben, ich hab ein bisschen geholfen. *g

Fortuna lächelt

2008-02-07T15:31:00.000+01:00

Die Glückssträhne scheint anzuhalten. Nach dem 2. Preis beim Romanwettbewerb writemovies, erhielt ich heute mit der Post ein signiertes Buch von Arno Geigers neustem Werk ‚Anna nicht vergessen’, Hanser Verlag.

Soweit dem Begleitschreiben zu entnehmen ist, habe ich letzthin am Gewinnspiel: Was würden Sie auf den zweiten Blick vermissen, wenn Ihr Haus abbrennen würde? teilgenommen. Ich kann mich beim besten Willen nicht mehr erinnern, was ich schrieb, aber so schlecht kann’s nicht gewesen sein.

Jetzt überlege ich doch tatsächlich ein Lotterielos zu kaufen, oder mir für den 14. ein Blinde Date zu organisieren. Man soll bekanntlich die Gunst der Stunde nützen!

Silbermedaille

2008-02-02T21:45:00.001+01:00

Nein, für einmal redet eine Schweizerin nicht vom Ski fahren, sondern vom 2. Platz beim 16. internationalen Romanwettbewerb von writemovies.com.

Mein Manuskript ‚Memento Mori!’ – von mir auch immer liebevoll ‚meine Psychopatenstory’ genannt – hat doch ein paar andere hinter sich lassen können.

Zwar werde ich nicht nach Los Angeles eingeladen, aber so ein Podesttreppchen macht sich in einer Bibliographie immer ganz gut. Und wer weiss, vielleicht wird mein Manuskript jetzt sogar einen Käufer finden. Drückt mir mal die Daumen!

Und ja, sie haben wieder mal mein ‚S’ vergessen. :-D

'Das ist die Sehnsucht' von Rilke

2008-02-01T09:18:00.000+01:00

Das ist die Sehnsucht: wohnen im Gewoge
und keine Heimat haben in der Zeit.
Und das sind Wünsche: leise Dialoge
täglicher Stunden mit der Ewigkeit.

Und das ist Leben. Bis aus einem Gestern
die einsamste von allen Stunden steigt,
die, anders lächelnd, als die andern Schwestern,
dem Ewigen entgegenschweigt.

Rainer Maria Rilke (1875 - 1926)

Von Papageien in karierten Hosen, Versen und Kling-Klang-Klongs

2008-01-22T18:54:00.000+01:00

"Wie kamst du zur Lyrik?", ist die Standartfrage auf die Information, man schreibe Gedichte. Normalerweise antworte ich darauf mit einer Floskel, in der eine Jungfrau vorkommt. Doch letzthin habe ich mir ernsthaft Gedanken darüber gemacht, wie ich denn wirklich dazu kam.

Ich fing - wie so viele andere - mit dem Gedichte schreiben an, als mich die Pubertät ereilte, und ich unsterblich, leider aber auch sehr unglücklich, in einen Klassenkameraden verliebt war. Als mir damals meine ältere Schwester das Gedicht 'Blatt im Wind' von Mascha Kaléko in die Hände drückte, um mich vermutlich ein wenig zu trösten, war's um mich geschehen. So wollte ich auch schreiben können!

Aber war das wirklich der erste Impuls? Und wieso geht mein Hang hin zur klassischen Lyrik? Also zu Reim- und Klanggedichten? Es konnte doch nicht nur an diesem einen Gedicht liegen, dass ich ein Faible für Kling-Klang-Klongs - um es ein wenig abschätzig auszudrücken - bekam. Es mussten also noch andere Gründe vorliegen.

Mein Vater besuchte zu der Zeit die Schule, als es noch Pflicht war, die grossen, deutschen Balladen auswendig aufsagen zu können. 'Die Bürgschaft', Schillers 'Glocke' oder 'John Maynard' kann er heute noch rezitieren, wenn vielleicht auch nicht mehr in voller Länge. Und zu jeder passenden - wie auch unpassenden - Situation hat mein Paps früher ein paar dieser Verse zum Besten gegeben. Ist also die Liebe zur Lyrik vererbt?

Kürzlich habe ich im Estrich meines Elternhauses eine Kiste mit Büchern aus meiner Kindheit gefunden, und die Erleuchtung kam unvermittelt und heftig. Ich schreibe Gedichte, weil es einen blauen Papagei mit rotschwarz karierten Hosen und einer Baskenmütze gibt!
Da staunt der Laie und den deutschen Lesern wird dies vermutlich nicht viel sagen, in der Schweiz jedoch kennt nahezu jedes Kind diesen Schlingel.

Ich wünschte mir damals zu jeder Gelegenheit ein neues Globi-Buch und verschlang die Abenteuer dieses Papageien-Menschen regelrecht. Alle Geschichten sind in Versen verfasst, die durch den Paarreim locker und leicht daher kommen und sich - gerade Kindern - sehr schnell einprägen. Weitere Erfolgsaspekte dieser - eigentlich zu Werbezwecken erfundenen - Figur liegt wohl im Charakter, im Humor und der Eigenart, die Globi verkörpert. Er ist ein Held, Draufgänger, und fröhlicher Lausbub in einer Person. Seine Streiche gehen nicht immer glimpflich aus, und gerade weil er nicht perfekt ist, identifizieren sich Kinder sofort mit ihm.

Also, wenn Ihr aus Euren Kindern Poeten machen wollt, dann gebt ihnen Globi-Bücher zu lesen und in kürzester Zeit werden sie Kling-Klang-Klongs schreiben... darauf wette ich! In diesem Sinne:

« Ich weiss etwas, das zeig ich euch : Kommt alle in mein lustig Reich! »

Das perfekte Gedicht

2008-01-20T12:20:00.000+01:00

Ich fand es in der letzten Nacht
bevor die Müdigkeit mich lähmte.
Es war voll Sehnen, Lust und Pracht,
aus Wörtern, derer ich mich schämte,
hätt ich sie zu Papier gebracht.

© Margot S. Baumann / 2007

2008-01-19T11:32:00.000+01:00

Das fand ich einfach süss. :-)

Marathonlesung des BSV

2008-01-05T15:19:00.000+01:00

Am 25. Januar 2008 wird man mich - ganze fünf (!) Minuten - im Rampenlicht sehen und hören können.

Ich denke, das wird auch reichen. ;-)

Link zur Buchhandlung Haupt, Bern

Armenhäusler

2008-01-02T12:10:00.000+01:00

Es hätte nicht viel gefehlt und er hätte sie geschlagen, doch er zuckte bloß zusammen. In Gedanken jedoch rammte er ihr die Faust ins Gesicht; wieder und immer wieder, bis die geschminkten Lippen aufplatzten, die schwarz umrandeten Augen den hochmütigen Glanz verloren und ihr überhebliches Lächeln zerbröckelte. Er wollte sie prügeln, bis sie zu Boden ging; wollte sehen, wie ihr kurzer Rock über die Knie hoch rutschte, sie sich die Arme schützend über den Kopf hielt und um Gnade winselte.

Er fühlte in diesem Moment wieder diese beißende, unbändige Wut in sich aufsteigen, die ihn absolut hilflos, jedoch rasend und gleichzeitig unbeweglich machte.
Sein Verstand hatte sie in den vergangenen Jahren vergessen; ad acta gelegt, wie etwas, das eingepackt und fest zusammengeschnürt in einer Ecke verstaubt, doch der Körper erinnerte sich ... und reagierte instinktiv.
Sein Mund stellte augenblicklich die Speichelproduktion ein und ein pelzartiger, nach Eisen und Kupfer schmeckender Belag bildete sich auf seiner Zunge. Eine siedende Hitze schoss in Sekundenschnelle durch seinen ganzen Körper bis hinauf zu den Haarwurzeln, und die Kopfhaut begann leicht zu vibrieren. Die eiskalten Hände öffneten und schlossen sich in konvulsivischen Bewegungen, und er hatte das unbändige Bedürfnis, seine Blase - jetzt und ohne Rücksicht auf die Folgen - zu entleeren.

Die Erinnerungen an die Nachmittage in jenen Jahren, als seine Mitschüler ihm auf dem Nachhauseweg auflauerten, platzten mit einer Vehemenz in sein Gehirn, dass ihm übel und schwindlig wurde.
Sie waren wesentlich jünger - doch um einiges stärker -, als er gewesen, den sie den Armenhäusler nannten, weil seine Kleider aus der Altkleidersammlung stammten, die zweimal pro Jahr durchgeführt wurde und bei der die Schüler an den Haustüren klingelten, um alte Jacken, Hosen und zu klein gewordene Schuhe abzuholen, damit die Neger in Afrika etwas zum Anziehen hatten.
Seine Mutter ging an diesen Tagen jeweils am Abend, wenn die Schüler bereits beim Nachtessen saßen, ins Gemeindehaus - wo die gespendeten Kleider in großen, säuberlich getrennten Haufen darauf warteten von einem Lastwagen abtransportiert zu werden - und zerrte aus diesen, nach Kampfer und Mottenkugeln stinkenden Bergen, die Sachen hervor, die noch zu gebrauchen waren.
Der Weibel drückte bei diesen Aktionen ein Auge zu und eine Hand auf Mutters Hintern. Vermutlich war es ihm egal, ob jetzt die Neger seine löcherigen Schuhe trugen, oder die Kinder der Armenhäuslerin, doch er wollte der Bittstellerin wenigstens zeigen, dass sie in seiner Schuld stand.

Die Bande lümmelte nach Schulschluss immer an der Ecke des Bäckerladens herum; dort, wo die Strasse sich bis auf vier Meter verengte und auf der einen Seite vom Altenheim und auf der anderen von der Backsteinmauer der Bäckerei begrenzt wurde.
Er hatte mehrmals versucht diese Stelle zu meiden, doch dazu musste er in einem weiten Bogen - der durch die sumpfigen Felder des nahen Bachs führte - das Dorf umrunden, wodurch er natürlich zu spät nach Hause kam und sich Prügel einfing, weil er seinen jüngeren Geschwistern die Erbsensuppe nicht zur Zeit auf den Tisch stellen konnte. Er hatte also die Wahl, sich entweder von seinen Schulkameraden vermöbeln zu lassen, oder des Vaters Rohrstock zu spüren.

Es war jedes Mal das gleiche Spiel, sobald sie ihn kommen sahen, gruppierten sie sich beidseitig der Strasse und taten so, als würden sie ihn nicht beachten. Sobald er sich jedoch vorbei schleichen wollte, formierten sie sich zu einer undurchdringlichen Wand, die aus einer schweißigen, nach Kaugummi und Kreidestaub riechenden Masse bestand. Sie schubsten ihn hin und her und warfen ihm Dreckklumpen oder Pferdeäpfel an den Kopf. Wenn sie besonders guter Laune waren, verdroschen sie ihn manchmal abwechslungsweise, bis seine Nase blutete, die Augen zu schwollen und die Spendenkleider in Fetzen um seinen mageren Körper schlotterten.
Sobald sie von ihm abließen, schleppte er sich weinend und schniefend davon. Dann riefen sie ihm unflätige Wörter hinterher; solche, die der Herr Katechet ihnen mit zehn Stockhieben auf die offene Handfläche auszutreiben versuchte. Doch der Katechet kam nur sonntags ins Dorf und bekam nicht mit, wie erfolglos seine Erziehungsmethoden bei seinen jungen Schäflein waren.

Diese hübsch verpackten und archivierten Empfindungen kamen hervor, als sie das Wort aussprach, von dem er geglaubt hatte, das es längst aus dem heutigen Sprachgebrauch verschwunden war; so, wie manchmal Produkte aus den Läden verschwanden, weil sie nicht mehr zeitgemäß oder geschmacklich unpassend geworden waren. Doch die Ratte hatte den richtigen Knopf gedrückt und statt eines kleinen Stück Brots, kam ein Haufen alter Demütigen aus dem Zauberkästchen.

Er schluckte mehrmals hintereinander; räusperte sich, als wolle er etwas sagen, blieb aber stumm, wie er immer stumm geblieben war und vergrub die Fäuste in den Taschen seines Sakkos. Dann drehte er sich um und ging die Straße hinunter bis zur Ecke.
Der Bäckerladen hatte einer Tankstelle weichen müssen, die ihr blaues, kaltes Neonlicht auf den nassen Asphalt spuckte und die vorbei eilenden Passanten krank aussehen ließ. Das Altenheim war so tot wie seine ehemaligen Bewohner und wartete geduldig auf die Abrissbirne. Es roch leicht nach Kampfer und Pisse. Er zog den Kopf zwischen die Schultern und versuchte das Zittern unter Kontrolle zu bringen. Als sich ihr schrilles Lachen zwischen den Häuserwänden verlor, trat er in eine Seitengasse, öffnete den Reißverschluss und atmete erleichtert auf.

© Margot S. Baumann / 12.2007

Alle Jahre wieder ...

2007-12-21T11:38:00.000+01:00

... und weil's so schön kitschig ist. ;-)

Ich wünsche allen meinen Lesern und meinen Freunden von nah und fern eine besinnliche Weihnachtszeit, und dass Ihr nicht vergesst, was im Leben wirklich wichtig ist.

Die besten Grüsse

Margot

Wenn Zwei dasselbe sagen

2007-12-15T16:41:00.000+01:00

Kürzlich hat meine Tochter in der Schule Napoleons Leben und Wirken behandelt. Als sie mich fragte, wo St. Helena liegt, kam mir in den Sinn, dass ich einmal ein Gedicht mit selbigem Namen verfasst habe, und ich schlug ihr daher vor, es mit in die Schule zu nehmen und der Klasse vorzulesen.

Nun ist meine Tochter über mein Gedichte-Schreiben nicht wirklich entzückt, beziehungsweise findet sie es doof, und wehrte sich vehement gegen diesen Vorschlag. Sie konnte sich dann aber doch nicht zurückhalten und hat ihrem Lehrer von meinem Gedicht erzählt. Der Mann wollte danach den Text natürlich lesen – es gibt noch Zeichen und Wunder! – und die Kurze bat mich daher, ihr die Zeilen auszudrucken.

Sie hielt es in den Händen, las es durch und schaute mich entsetzt an. „Mama“, sagte sie voller Empörung, „das kann ich unmöglich mit in die Schule nehmen!“
„Warum denn nicht?“, fragte ich verblüfft.
„Da steht ja ‚Hure’ und ‚geil’!“
„Ja, und? Jedes zweite Wort, das ihr verwendet ist ‚huere guet’ (auf gut Deutsch: sehr gut) und wenn etwas toll ist, dann ist’s 'geil', oder etwa nicht?“
„Ja, stimmt schon“, sagte sie und warf das Blatt angewidert in den Kehricht, „wir sind schliesslich jung und dürfen so reden. Aber in deinem Alter gehört sich das einfach nicht mehr!“

Und hier das Corpus Delicti, das wohl nie Einzug in die Schweizer Schulbücher finden wird:

St. Helena
(gewidmet)

Das Meer im scheelen Grün der Stofftapete;
der Himmel wölbt sich, wie der Huren Brust,
und hinter mir ein Jüngling mit Muskete,
der mich bewacht mit lüstern, geiler Lust.

Heut Morgen wurd mir ob des Lesens übel.
Die Dummheit schändet schmählich mein Genie;
der Husten zwingt mich Zwerg zum Abfallkübel,
und ächzend spuck ich auf die Bourgeoisie!

So bin ich fern und doch im Geiste nahe:
Denn ich bin Kaiser bis zum jüngsten Tag!
Drum hängt, statt mir, den Pöbel an die Rahe
und fürchtet meinen allerletzten Schlag.

© Margot S. Baumann / 2006

Ungewollte Widersprüche, Essay von Felix Philipp Ingold

2007-12-15T11:35:00.000+01:00

Von einem neuerdings in der deutschsprachigen Lyrik gepflegten intellektuellen Plauderton. Randnotizen zu Beispieltexten.

Nachzulesen bei perlentaucher.de

Vox in Rama

2007-12-12T19:43:00.000+01:00

Ich bin dir schwer geworden

2007-12-10T14:19:00.001+01:00

Ich bin dir schwer geworden,
und schwer ist meine Welt.
Sie wird mich blutlos morden,
als sei das Leben dargestellt,
in Bildern, die ein Andrer sieht.

Du bist mir fremd geblieben
und fremd ist aller Sinn.
Es hat mich aufgerieben,
als wäre Transparenz dahin
durch Etwas, das stets flieht.

Wir sind uns gut gewesen
und gut ist auch das Jetzt.
Die Wunde wird genesen,
auch wenn sie lange schmerzt
und uns ins Abseits zieht.

© Margot S. Baumann / 2007

ziegenbockbeinig

2007-12-08T00:14:00.000+01:00

Schon Viele hast du vor den Kopf gestossen
und dich danach im Selbstmitleid gesuhlt.
Du hieltest dich stets für den einen grossen,
so Unverstandnen, der um Liebe buhlt.

Ja, wirklich einfach! so durchs Tal zu wandern
und aufzuschichten, was die Seele schützt.
Doch denk daran, wer immer allen andern
die Schuld zuschanzt, hat sie meist nur benützt.

So werd ich ziehn, du hast es mir befohlen –
und keine Angst, dies wird das Letzte sein,
was von mir kommt -, genug Zeit ist gestohlen.
Du warst mein Freund, doch jetzt geh ich allein.

© Margot S. Baumann / 2007

reichlich verärgert und enttäuscht!

2007-12-07T13:00:00.000+01:00

Mich juckt nichts wirklich; lasse nichts tangieren;
ich bin so cool, dass selbst der Winter friert.
Man sagt, ich hätt ein Faible fürs Parlieren.
Oh dummes Volk, erkenne was mich ziert!
So hack ich rum und spreize mein Gefieder:
Ein alter Götz - und neue Arschlochlieder.

© Margot S. Baumann / 2007

Du Dunkelheit, aus der ich stamme

2007-11-26T19:00:00.001+01:00

© Margot S. Baumann

Du Dunkelheit, aus der ich stamme
ich liebe dich mehr als die Flamme,
welche die Welt begrenzt,
indem sie glänzt
für irgend einen Kreis,
aus dem heraus kein Wesen von ihr weiß.

Aber die Dunkelheit hält alles an sich:
Gestalten und Flammen, Tiere und mich, wie sie's errafft,
Menschen und Mächte -

Und es kann sein: eine große Kraft
rührt sich in meiner Nachbarschaft.

Ich glaube an Nächte.

Rainer Maria Rilke (1875 - 1926)

Lyrische Lückenfüller

2007-11-11T20:37:00.001+01:00

"Lyrische Lückenfüller“, eine Anthologie mit neuen Gedichten internationaler Lyriker, herausgegeben von der Schweizer Autorin Margot S. Baumann.

Margot S. Baumann betätigt sich dieses Jahr erneut als Herausgeberin. Nach „2-hoch-2 Lyrik.“ und „wortgestöber“ versammelt die Schweizerin wieder mehrere Künstler aus dem deutschsprachigen Raum. Marcel Pörtner, SergeD., Oliver de Carvalho Gomes, Thomas Rackwitz und Christian Stahlhut sind, zusammen mit neuen Arbeiten der Autorin, in diesen bibliophilen Band verpackt.

Die von Hand gebundene, limitierte und von sämtlichen Autoren signierte Erstausgabe ist erschienen im Kleinverlag kari-kani und ab sofort erhältlich. Zu beziehen direkt beim Verlag oder über Amazon.

Umschlag in weiss geprägt, Material handgeschöpftes Papier aus dem Himalaya, dazu Gewebe, rote Zeichenlitze und schwarz-rotes Kapitalband. Offsetpapier 90 gm2 (rauh), Vorsatz Bugra Papier (fuchsfarben).

Preis EUR 28.00 zzgl Porto / CHF 45.00 zzgl. Porto

ISBN-10: 3906863174 / ISBN-13: 978-3-906863-17-7

Landungsbrücken

2007-10-26T10:55:00.000+02:00

Wenn an den Winterstränden Treibgut liegt
und weisse Vögel übers Wasser jagen;
die Strudel nach verlornen Chancen klagen,
dann fühle ich, dass mich die Angst besiegt.

Ich laufe los und folge alten Tritten,
von denen viele meine eignen sind,
die ich gegangen, noch als halbes Kind,
und die doch tief und schwer erlitten.

Und ganz am Ende, wo die Brücken stehen –
im letzten Schimmer, der aufs Wasser fällt –,
da halt ich still und drehe meine Welt
um eine Spur zurück ins Untergehen.

© Margot S. Baumann /2006

einsam

2007-10-10T12:40:00.000+02:00

säumige Litanei

2007-09-29T14:58:00.000+02:00

es ist zu spät

die Welt hat sich gedreht
und hält nie wieder an dem Ort
der unsre Hand
verband

die Namen sind verweht
was bleibt ist dieses Wort
das so verletzt
noch jetzt

auch wenn der Mund noch fleht
die Tage sind hinfort

und was sich neigt
das schweigt

zu spät

© Margot S. Baumann / 2007

Herbstbild

2007-09-20T09:05:00.000+02:00

Dies ist ein Herbsttag, wie ich keinen sah!
Die Luft ist still, als atmete man kaum,
Und dennoch fallen raschelnd, fern und nah,
Die schönsten Früchte ab von jedem Baum.

O stört sie nicht, die Feier der Natur!
Dies ist die Lese, die sie selber hält,
Denn heute löst sich von den Zweigen nur,
Was von dem milden Strahl der Sonne fällt.

Christian Friedrich Hebbel (1813 - 1863)

Schottland ...

2007-09-13T15:13:00.000+02:00

... für's Auge.

Mit einem Klick auf die Überschrift kann man die wunderbaren Fotos von Franke de Jong bewundern. An den meisten dieser Orte war ich auch schon mal. Leider sind meine Bilder nicht ganz so ästhetisch geworden. ;-)

In diesem Sinne: Gun till do cheum, as gach ceàrn, fo rionnag-iùil an dachaidh.

Betty Paoli (1814 - 1894)

2007-09-09T10:33:00.000+02:00

Entweder, Oder.

Wer in so bösen Zeiten,
Wie es die unsern sind,
Noch immer, ohne Zagen,
Die arme Muse minnt,
Sie, die hinausgetrieben,
Geächtet und beraubt,
Der kaum ein Stein geblieben,
Zu legen d'rauf ihr Haupt;

Wer selbst in solchen Zeiten,
Von eis'gem Frost umreift,
Noch immer in die Saiten
Der Lyra sehnend greift,
Dem höhnenden Gelichter
Trotz biethend, fest und starr,
Der ist, wenn er kein Dichter,
Bei Gott! ein ganzer Narr.

Jane Doe

2007-09-05T15:00:00.001+02:00

mein Schlaf ist tief
nichts kann erschrecken
lass mich allein

als ich noch rief
begann sich Zeit zu strecken
bis sie zerriss

im Nachhinein
ist Lust nur Sünde
und Liebe vogelfrei

nichts wärmt die Blicke
nur Wut und Gründe

ein letzter Schrei
den ich ersticke
mit einem Nein

lasst mich allein

© Margot S. Baumann / 2007

2007-09-03T21:44:00.000+02:00

Die Fahne weht noch

2007-09-01T12:19:00.001+02:00

Du warst der Baum, den kein Wind beugen konnte;
warst mir ein Fels im rieselnden Gestein.
Du hieltest meine Schiffe an den Tauen
und zeigtest mir, wo sich die Liebe sonnte.
Im abgebrannten Land gab es zu schauen,
den Keimling, der sich reckte nach dem Schein.

Doch bald entwuchs ich deinen tiefen Tritten.
Jedoch im Sturm, der durch die Ritzen klagt,
warst du mir stets der Heimat ruhiges Schlaflied.
Selbst dort, wo alle Wege abgeschnitten,
da zeigtest du mir einen neuen Steg.
Mied ich den Preis - du zahltest ungefragt.

So sind nun unsre Jahre bald vorüber,
stets ist die Angst des Abschieds schmerzlich Gast.
Die einst so starken Arme sind nun hilflos,
die klaren Augenlichter werden trüber.
Noch weht dein weisses Tuch so sanft und arglos;
ich zieh es hoch, am morschen Fahnenmast.

© Margot S. Baumann / 2005

Pessoa

2007-08-30T22:25:00.000+02:00

Morgen ist der Tag der Pläne. Morgen will ich mich an den Schreibtisch setzen und die Welt erobern; aber die Welt erobern will ich erst übermorgen… Ich möchte weinen, ich möchte urplötzlich weinen von innen heraus.

Fernando Antonio Nogueira de Seabra Pessoa
(1888 - 1935)

Madame Bonnet und ihre Strasse

2007-08-12T20:21:00.001+02:00

Sie denkt noch oft zurück an Kinderlachen,
an Kreide auf dem flirrenden Asphalt;
die selbstgemachten, bunten Seidendrachen,
die sich verfingen in dem Mauerspalt.

Vergangnes Jahr fiel hier die letzte Birke
und dort riss man den Brunnen aus dem Bett.
Ein Anzug sprach vom neuen Stadtbezirke
und schwitzte dabei Flecken ins Jackett.

Das Fensterkissen sah schon bessre Tage
und manchmal schmerzt sie ihre linke Brust.
Das Pärchen bringt die Möbel zur Garage:
Die ziehen nach Lyon, Anfang August.

Sie schliesst das Fenster, isst ein bisschen Kuchen
und gönnt sich dazu eine Flasche Bier.
Sie wollte immer eine Kreuzfahrt buchen,
ein Moped knattert einsam durchs Quartier.

© Margot S. Baumann / 2007

Nestflüchter, oder wirre Gedanken zur Morgenstunde

2007-08-10T17:34:00.000+02:00

In deinem Blick liegt noch der Schimmer eines Traumes,
der Morgen hält kaum Zwiesprach mit dem ersten Licht,
als durch die hohe Krone eines nahen Baumes,
ein dunkler Schatten durch die grünen Blätter bricht.

Als wäre ich nur eine transparente Hülle,
durch die ein Windstoss wehen könnte, ohne Not,
befällt mich plötzlich eine beispiellose Fülle
ganz rätselhafter Ängste um den nahen Tod.

Und während wirre Bilder um mich toben,
und Zweifel meine Glieder hält,
beginnt ein Fink den neuen Tag zu loben.
Mit ihm zerstiebt die Furcht und fällt

auf nachtzerzauste Decke. Ich lege mich ermattet
zu dir und halte dich umschlungen - viel zu fest.
„Denkst du, mir ist noch weitre Zeit mit dir gestattet?“
Du aber ziehst mich nur zurück ins warme Nest.

© Margot S. Baumann / 2007

2007-08-04T13:59:00.000+02:00

Eitelkeit ist allen Schreibenden eigen,
denn wäre es nicht so,
würden wir unsere beschriebenen Blätter zu Schiffen falten
und sie mit dem Wasser treiben lassen.

© Margot S. Baumann

Der werfe den ersten Stein

2007-07-28T21:58:00.000+02:00

Nein, weit gefehlt, du warst nie der Bedachte,
in all den Jahren sprach ich nicht zu dir.
Und wenn ich jetzt das alles so betrachte,
dann tut’s mir Leid, doch ich kann nichts dafür,

dass diese vielen Worte, das Begehren,
das mich umgab und durch die Zeilen trieb,
dem galten, der in meine Seele schrieb:
In jener Nacht begann das Sichverzehren.

Es kommt die Zeit, ich werd die Strafe tragen,
doch hätte ich die Wahl, ich tät es gleich;
denn diese kurze Spanne Himmelreich
wog tausendfach das künftige Entsagen.

Drum wirf den Stein, er schmerzt nur eine Stunde
auf meiner Haut, doch das geht schnell vorbei,
doch innen quält die stete Sklaverei:
Man stirbt so langsam an vernarbter Wunde.

© Margot S. Baumann / 2007

2007-07-21T10:07:00.000+02:00

Wir waren uns so schrecklich ähnlich,
ergriffen Halme, wo bloss Spreu.
Wir nahmen uns viel zu persönlich:
Zwei Menschen und doch menschenscheu.

© Margot S. Baumann

Auch Dichter brauchen ...

2007-07-08T10:36:00.000+02:00

... ab und zu eine Auszeit!

Warum es mich immer wieder ans Meer treibt, kann man hier nachlesen.

Dieses Jahr wird's die Nordsee sein .... und wenn jemand eine fröstelnde Blondine mit einem Schreibheft am Strand sieht, bin ich das vermutlich. ;-)

Bis die Tage!

auf/gelesen

2007-06-25T12:55:00.000+02:00

Dem Mann, den ich nie kennen lernen werde, würde ich all meine Liebe geben.

(Aus 'The Lake House')

Pergamund

2007-06-22T23:35:00.000+02:00

Vergilbt sind meine Seiten,
mit Unterlängen zugespitzt,
zerfleddertes Durchschreiten
in eine Welt, die handgeschnitzt
und mich einst endlos quälte.

Nun fällt der Ascheregen,
graut meine Atemluft im Jetzt.
Ich werd sie rückwärts legen,
damit die Meute sie nicht hetzt,
die sich aus Häuten schälte.

Selbst Rosarot wird fleckig,
wenn Schimmelreiters wilde Brut
sich gütlich labt, und dreckig
erscheint bis heut der Opfermut,
der sich mit Angst vermählte.

© Margot S. Baumann / 2006

Im Schatten neben Dir

2007-06-21T09:23:00.001+02:00

Die Zeit war da, doch was sind schon Minuten,
in einer Welt, die von Unendlichkeiten spricht?
Wo ist der Steg, wenn Fesseln Wege fluten
und jede Brücke zwischen unsren Ufern bricht?

War heute nicht schon letztes Jahr vergangen?
Und unser beider Morgen längst im Gestern kalt?
Sind wir durchs Kartenhaus hindurchgegangen,
um einen Platz zu finden, der sich Abschied schalt?

Ich will den Blick nicht immer rückwärts wenden,
denn wenn ich’s täte, blieb mein Leben hinter mir.
Ich muss mich drehen - selbst mit leeren Händen -
in diesem Augenblick, im Schatten neben dir.

© Margot S. Baumann / 2006

Der Umgang mit Kritik

2007-06-18T14:14:00.000+02:00

Ich habe immer gedacht, ich würde gut mit Kritik umgehen können. Obwohl es doch manchmal etwas zwickte, wenn irgendjemand mich auf einen begangenen Fehler aufmerksam gemacht hat, konnte ich das doch meist mit einem lockeren Spruch abtun. Dass ich aber gegen Kritik nicht wirklich so resistent bin, wie ich immer gedacht habe, wurde mir erst bewusst, als ich begann, meine Gedichte im Internet zu veröffentlichen.
Die erste Kritik, die ich auf eines meiner Werke erhielt - es muss so um das Jahr 2000 gewesen sein-, war absolut vernichtend und ich spürte das säuerliche Gefühl der Frustration auf der Zunge. Meine erste Reaktion war: Zurückschlagen! Was fiel diesem Idioten eigentlich ein, sich so über mein Werk zu äussern, das mit Herzblut und nassen Augen geschrieben worden war!? Sollte der sich doch ins Knie fi...! Der hatte doch keine Ahnung! Und überhaupt!
Meine zweite Reaktion war, mich ins Schneckenhaus zurückzuziehen und meine Wunden zu lecken. Wie konnte jemand nur so unsensibel sein und mein schönes Gedicht so zerreissen? Wusste der nicht, wie er mich damit verletzte? Ich würde nie, nie mehr wieder irgend ein Gedicht verfassen! Dieser Kritiker hatte einen ungeschliffenen Diamant in den Staub getreten und nie würde die Welt von meinem Talent und Genie erfahren! Das hatte er jetzt davon, hoffentlich fühlte er sich darob so richtig schlecht! Jawohl!

So hatte ich – in dieser Situation – also zwei Möglichkeiten: Entweder mich mit Knüppeln ins Getümmel zu stürzen und zuerst auszuteilen, bevor ich einstecken musste, oder mich geschlagen und mit eingezogenem Schwanz von Dannen zu schleichen. Beides gefiel mir – ehrlich gesagt – nicht unbedingt und da ich ein Mensch der Tat bin, und denke, dass es für alles eine Lösung und einen begehbaren Weg gibt, machte ich mich auf die Suche nach jemandem, der mir helfen konnte, mit (Literatur)Kritik richtig umzugehen.
Ich fand diesen „Jemand“ in der Person von Vera F. Birkenbihl, deren Theorien mich in einer Art und Weise überzeugten, dass ich auch heute noch versuche, sie mir immer wieder in Erinnerung zu rufen. Ob das jetzt in Zusammenhang mit meinem Schreiben, meinem Privat- oder Berufsleben steht, spielt eigentlich keine Rolle, da sie auf alle Bereiche des täglichen Lebens angewandt werden kann, aber natürlich gehen wir hier jetzt primär vom Verfassen von Texten aus.

Die meisten Menschen fürchten Kritik, weil sie sie als Angriff sehen. Sie denken, der Kritiker bringt de facto zum Ausdruck: Hey, Freundchen, meine Meinung ist besser als deine!
In dieser Situation und mit diesem Gefühl in der Magengrube sollten wir uns vor Augen halten, dass, wenn es uns so wichtig ist, was dieser Mensch jetzt von uns denkt, wir ihm dadurch auch eine gehörige Portion Macht in die Hände geben. Und nicht immer sind diese „Kritiker“ auch freundliche Menschen, die diese Macht nicht ausnützen würden oder wollen.
Um sich also vor solchen unerquicklichen Situationen und der daraus resultierenden Hilflosigkeit zu schützen, gibt es ein paar Fragen, die wir uns vorab stellen müssen:

- Wie reagiere ich, wenn ich einen Fehler mache?
- Wie reagiere ich, wenn andere einen Fehler machen?

Oftmals müssen wir uns eingestehen, dass es uns peinlich ist, wenn wir einen Fehler (ein schlechtes Gedicht schreiben) machen und dabei ertappt werden. Warum ist das so? Weil in unseren Köpfen gespeichert ist: Fehler sind schlecht!

Stellen wir uns einen Dreijährigen vor, der versucht, aus Bauklötzen einen Turm zu bauen. Ständig stürzt das Gebilde ein. Er versucht es wieder, es misslingt, der Kleine stutzt, begutachtet die Klötze von allen Seiten und probiert es wieder und wieder ... bis er es schafft. Die Freude ist grenzenlos, wenn der Turm dann endlich steht! Dieser Kleine lebt also die Weisheit (noch), dass man aus Fehlern unglaublich viel lernen kann. Aber nur, weil er sich – unbewusst natürlich – die Frage stellt: Nanu?! Das Scheitern stimmt den Knirps nachdenklich, er analysiert und zieht seine Lehren daraus.

Und jetzt der Neunjährige, wenn ihm ein Fehler oder eine Panne unterläuft. Er schaut sich verstohlen um, ob es jemand gesehen hat. Denn er hat bereits gelernt, seinen Fehlern mit negativen Gefühlen zu begegnen und fürchtet die Reaktion anderer. Für ihn bedeutet ein Fehler bereits das Ende einer missglückten Handlung.
Ab jetzt sind seine Energien vor allem auf diverse Fluchtmanöver gerichtet. In einer Situation sucht er Schuldige, die er angreifen kann nach dem Motto „Angriff ist die beste Verteidigung“, in einer anderen Situation bastelt er sich – teilweise recht aufwendige – Rechtfertigungen, weil er im nachhinein Recht (an-)fertigen will.

Wieso ist das so? Denken wir an die Schule zurück. In der Schule wird jeder Fehler rot angestrichen. (Halten wir uns vor Augen, dass wir als Erwachsene uns wichtige Dinge mit Farbe markieren und wundern wir uns nicht, wenn Kinder farbig markierte Fehler noch ein zweites Mal machen) Diese Fehler werden also nicht nur speziell gekennzeichnet, sondern auch noch gezählt. Im Grunde ist das absurd. Kinder sollen Erfolge ohne Misserfolge und Leistung ohne Fehler fabrizieren? Das ist unmöglich und bringt uns zum Knackpunkt:

- Wer Angst vor eigenen Fehlern hat, kann zu wenig aus ihnen lernen
- Wer eigenen Fehlern gegenüber intolerant ist, wird ähnlich intolerant reagieren, wenn seine Mitmenschen einen Fehler begehen

Kommen wir wieder zu uns zurück. Wenn wir uns das ‚Nanu?!’ eines Dreijährigen erhalten können, dann halten wir uns den Weg offen, danach zu fragen, was denn schief gelaufen ist, damit wir den gleichen Fehler nicht noch ein zweites Mal machen. Wir haben also aus unserem Fehler etwas gelernt.

Wenn uns das einleuchtet, können wir uns folgender Strategie nähern:

a.) Es geht um die innere Einstellung. Wenn uns klar wird, dass Fehler genau so notwendig für Wachstumsprozesse und unsere Entwicklung (auch beim Schreiben) sind, und wenn wir begreifen, dass manche Entwicklung halt erst nach dem tausendsten Fehlschlag (wie der berühmte Faden in der Glühlampe von Edison) einen Erfolg zeigt, dann können wir relativ schnell lernen, innerlich JA zu unseren Fehlern zu sagen.

b.) Wenn wir bereit sind, aus unseren Fehlern zu lernen, dann werden wir bei einem Angriff (Kritik) anders verfahren als früher. Wir werden nämlich dezidiert nachfragen, was denn der andere genau meint; welche Verbesserungsvorschläge er anzubieten hat etc.

Falls also dieser Mensch nicht einfach so rumgemeckert hat, dann lernen wir möglicherweise tatsächlich etwas - wenn er auf unsere Rückfragen eingeht -, das uns weiter bringt. Somit schlagen wir gleich drei Fliegen mit einer Klappe:

1. Könnte es sein, dass wir von der Kritik wirklich profitieren, weil wir nachgefragt haben und uns das Gegenüber hilfreiche Ratschläge gibt.

2. Ist jede interessante Frage auch eine Streicheleinheit für den Kritiker, zeigt sie ihm doch, dass wir seine Meinung ernst nehmen und respektieren.

3. Entlarven wir Meckerer. Das ist im Grunde das Sahnehäubchen, bzw. macht das Spass! ;-)

Aber selbst, wenn wir Punkt drei beiseite lassen, hilft uns Obiges weiter und ist extrem konstruktiv. Aber nur, wenn wir auch den Mut aufbringen zu sagen: Ich stehe zu meinen Fehlern (zu meinem Gedicht, zu meinen Texten) und lerne daraus.

Und zuletzt noch ein Wort zu uns selbst, die wir andere kritisieren, denen natürlich auch Fehler unterlaufen. Auch hier wäre oft ein Nachfragen besser als ein Vorsagen. Lassen wir den anderen doch erst mal erklären, warum er es so und so und nicht anders gemacht hat. Vielleicht ist der Gedanke (die Idee) dahinter gar nicht so falsch oder abwegig und nur wir selbst haben das berühmte Brett vor dem Kopf oder sind in unserer Denkweise gefangen.

Natürlich ist das alles Theorie und muss – um zum Tragen zu kommen – angewendet werden. Und natürlich schaffe ich es selbst auch nicht immer, mich daran zu halten. Jedoch half und hilft mir diese Theorie/Strategie jedes Mal, wenn ich mich daran erinnere, und "das Zwicken" hält sich somit in erträglichen Grenzen.

auf/gelesen

2007-06-09T10:23:00.000+02:00

Jenen, denen wir unrecht getan haben, können wir niemals vergeben.

(aus Ken Folletts 'Eisfieber')

Stille Tage

2007-06-03T09:53:00.000+02:00

So war der Abschied besser, als die stillen Tage.
Und wo der Bach durch satte Wiesen schweigt,
sein Lächeln huldvoll zu den Weiden neigt,
verwandelte das Ende unsre eitle Klage.

Das Laute war vorbei, es blieb ein Sommersehnen,
das leicht in unsren wirren Sinnen klang,
sich engend um die volle Stunde schlang,
die sich begann den blauen Rändern nach zu dehnen.

Zuweilen denke ich an jenen Ort im Tal
und fühle, dass er noch die Schulden trägt,
die längst vergeben und uns doch geprägt.
Ach, wär es still und leis, ein allerletztes Mal.

© Margot S. Baumann / 2006

Wer die Nachtigall stört... von Harper Lee

2007-05-29T13:15:00.001+02:00

Inhalt: Schauplatz ist Macomb County in Alabama während der wirtschaftlichen Flaute in den frühen 1930er Jahren. Wohl behütet wächst Jean Louise "Scout" Finch mit ihrem Bruder Jem bei Rechtsanwalt Atticus Finch auf, der nach dem frühen Tod seiner Frau ganz für seine Kinder da ist. Trotzdem spüren alle drei den Rassenhass im tiefen Süden der USA, besonders als Atticus die Verteidigung des Farbigen Tom Robinson übernimmt. Tom soll die Tochter eines weissen Bauern vergewaltigt haben, beteuert jedoch seine Unschuld. Bereits im Vorfeld des Prozesses sehen sich Atticus und seine Kinder zahlreichen Anfeindungen der "ehrwürdigen" Bürger ausgesetzt, die nicht verstehen können, dass man einen Schwarzen überhaupt verteidigt. Atticus hingegen ist von dessen Unschuld überzeugt. Das Buch erhielt 1961 den Pulitzerpreis, die höchste literarische Auszeichnung der USA, und wurde in rund 25 Sprachen übersetzt. Bereits 1962, zwei Jahre nach dem Erscheinen, drehte Robert Mulligan die Verfilmung, die drei Oscars erhielt, darunter einen für Hauptdarsteller Gregory Peck als Rechtsanwalt Finch. ‚Wer die Nachtigall stört’ (Originaltitel: To Kill a Mockingbird) ist das einzige Buch, das Harper Lee je geschrieben hat.

Nachdem ich den Film über das Leben von Truman Capote gesehen habe, in dem auch Harper Lee eine Rolle spielt, erinnerte ich mich an ihr Buch ‚Wer die Nachtigall stört’, das ich irgendwann mal mit 15 gelesen habe und ich lange Zeit für das bewegenste Buch hielt, das je geschrieben worden ist. Ich wusste, dass ich es irgendwo noch hatte und tatsächlich fand ich es in meinem Bücherregal und las es noch einmal.

Mit Büchern, die man wieder liest – vor allem nach so langer Zeit – ist es oft wie mit Filmen, die man früher wahnsinnig toll fand. Sie wirken plötzlich etwas naiv und lächerlich und man weiss am Ende gar nicht mehr so richtig, was einem denn dazumal daran so beeindruckt hat.

Mit diesem Buch ist es aber anders. Ich finde die einfache Sprache – es wird aus der Sicht des kleinen Mädchens erzählt - immer noch sehr gut und passend. Vor allem weiss ich jetzt – da ich selber schreibe -, wie schwer es ist, aus einer solchen Perspektive an eine Geschichte heranzugehen und dann keine Erwachsenenwertung einfliessen zu lassen. Des Weiteren ist es recht spannend und humorvoll verfasst. Die verschiedenen kauzigen Nachbarn kamen mir – die selber in einem kleinen Kaff gross geworden ist – seltsam vertraut vor.
Natürlich ist das Buch in die Klassiker der Südstaaten-Jugendliteratur ‚Onkel Toms Hütte’ und/oder ‚Tom Sawyer’ einzuordnen und es gibt einiges darin, das etwas verstaubt ist, trotzdem kann ich das Buch nur empfehlen. Die Botschaft ist auch heute noch gültig und daher zeitlos.

Womit ich Mühe hatte – und da bin ich wohl einfach geprägt und ein Kind der heutigen Zeit – ist, dass ich das Wort ‚Nigger’ (das zwar in Anführungszeichen gesetzt wurde und die Kinder im Buch wurden ermahnt: Sagt nicht dieses Wort, es heisst Neger!) kaum lesen konnte, ohne ein schlechtes Gewissen zu haben. Verrückt, aber es ist so!

Auch wenn ich heute nicht mehr gar so enthusiastisch bin, ist dieses Buch immer noch eines, das sich unbedingt zu lesen lohnt. Nicht umsonst wird es in vielen Hitlisten der besten Bücher des 20. Jahrhunderts geführt.

Land der Fülle, Tim Pears

2007-05-18T14:35:00.001+02:00

Eine kleine Industriestadt in der englischen Provinz nach dem zweiten Weltkrieg. Dort beginnt die Geschichte der Unternehmerfamilie Freeman mit dem Teil, als James Freeman nach einem Unfall im Koma liegt und seine Cousine Zoe verzweifelt versucht, ihn ins Leben zurückzuholen. Sie sitzt an seinem Bett und erzählt ihm die Geschichte ihrer gemeinsamen Familie. Über vierzig Jahre geht Autor Tim Pears den unterschiedlich verlaufenden Lebenswegen der Freeman-Kinder nach. Spannend und atmosphärisch dicht wird eine Familiengeschichte erzählt, in der sich gerade die Leser wieder finden, die zwischen 1950 und 1970 geboren sind.

Wer sich gerne darüber informiert, wie man Biographien von Protagonisten verfasst, die zum Teil wirklicher sind als die Wirklichkeit selbst (*g), der sollte sich dieses Buch zu Gemüte führen.
Die vielen verschiedenen Charaktere wachsen einem regelrecht ans Herz und am Ende des Buches hat man fast das Gefühl, man hätte sich jetzt alle Folgen vom Denver-Clan reingezogen. ;-)

Gute Sprache, komplexes Thema, gut recherchiert und unterhaltsam geschrieben. Absolut lesenswert.

Erkenntnis

2007-05-15T18:41:00.000+02:00

Es ist weit besser zu schweigen, als nur die Quantität schlechter Bücher zu erhöhen.

Voltaire

(1694 - 1778)

Letzte Reise, Anna Enquist

2007-04-29T11:44:00.000+02:00

Kurzbeschreibung:
London 1775: Elizabeth Cook wartet in ihrem Haus auf die Heimkehr ihres Mannes James, der eben seine zweite grosse Weltreise beendet hat. Obwohl sie immer regen Anteil genommen hat an seinen Entdeckungen und wissenschaftlichen Forschungen, hofft sie, dass er nun endlich bei ihr und den Kindern bleibt und seinen wohlverdienten Ruhm geniesst. Immerhin hat er es vom Bauernsohn bis zum Admiral der englischen Flotte gebracht und gehört zur gesellschaftlichen Elite des Landes. Trotz der Aussicht auf ein beschauliches gemeinsames Leben nagen auch Zweifel an Elizabeth: Wie wird es James ohne seine geliebte Seefahrt ergehen, und vor allem, wie wird sie, die sechs Kinder mehr oder weniger allein geboren und aufgezogen und selbständig gelebt hat, mit ihrer neuen Rolle fertig werden - als Frau eines ehrgeizigen, befehlsgewohnten Kapitäns an Land? Doch es kommt anders. Cook bricht das Versprechen, das er ihr gegeben hat, und lässt sich zu einer dritten Reise überreden, von der er nicht zurückkehren wird. (Quelle Amazon)

Wer gerne historische Romane liest, die Fiktion mit Tatsachen verweben, der wird dieses Buch mögen. Ich denke, es handelt sich eher um einen Frauenroman, da das Leben von Cook aus der Sicht seiner Ehefrau erzählt wird und weite Teile des Buches so genannte „Frauenthemen“ beinhalten: Kinder gebären, Haushaltführung etc.
Der Roman ist modern geschrieben, obwohl er die Viktorianische Zeit beschreibt. Das ist vielleicht auch einer der Kritikpunkte, da ich mir kaum vorstellen kann, dass eine Frau zu der Zeit so fortschrittlich gedacht hat. Jedoch kann man die Geschichte dadurch auch flüssig lesen und bleibt nicht an altmodischen Zeilen hängen.
Was ich – an der Protagonistin – sehr bewundert habe, ist ihr Wille, der Pflicht gegenüber ihrem Mann, den Kindern und dem damaligen Frauenbild Rechnung zu tragen und ihre eigenen Bedürfnisse zu verleugnen. Trotzdem werden ihre Wünsche und Hoffnungen in langen Passagen (zuweilen etwas gar ausführlich) sehr gefühlvoll und berührend beschrieben. Meine Hochachtung vor dieser Frau, die alle ihre Kinder zu Grabe tragen musste und doch nicht daran zerbrochen ist. Im Gegensatz dazu wirken unsere täglichen Problemchen geradezu lächerlich.

Rückkehr

2007-04-21T16:02:00.000+02:00

Nun bin ich wieder hier, geliebtes Meer,
die Tage waren lang, doch zu ertragen,
und die Erinnerung ein Überbrücken.
Noch sind die Strände stumm und menschenleer,
doch auf den gischtverzierten Wellenrücken,
da spiegelt sich ein Hauch von Sommertagen.

Dein Lecken an den Klippen ist missglückt;
sie sind und waren allzeit etwas härter.
Jedoch was nicht gelingt im Sonnenschein,
schaffst du im Untergrund mit Wut geschmückt,
und eines Tages bricht der zähe Stein,
dann fällt die Küste durch die nassen Schwerter.

Allein heut ist es noch zu früh, und in
der Luft erklingen jetzt die alten Lieder.
Vom nahen Turm streicht Licht durch Dunkelheit,
erhellt für kurze Zeit die Schatten. So bin
ich noch ein Sklave der Besessenheit
und kehre stets zurück - und immer wieder.

© Margot S. Baumann / 2007

Literaturagenturen

2007-04-11T22:33:00.000+02:00

Heutzutage geht im Literaturbetrieb kaum noch etwas ohne einen guten Literaturagenten. Auch ich habe schon ein paar Erfahrungen diesbezüglich gesammelt, die hier aber nicht Thema sein sollen. Aber letzthin habe ich in meinen Unterlagen diesen Beitrag wieder gefunden, den ich meinen lieben Lesern (sofern ich welche habe) nicht vorenthalten möchte.

Dieser informative - und recht spritzig geschriebene - Artikel von Peter Haffner im NZZ Folio klärt über ein paar Fragen auf und begräbt (wenn auch nicht alle) doch ein paar Illusionen über die Erfolgsaussichten angehender Literatur-Nobelpreisträger.

Oder, um Georges Simenon zu zitieren: "Wenn Sie im Leben etwas anderes tun können als zu schreiben, dann rate ich Ihnen: Tun Sie das."

Karfreitag

2007-04-06T12:04:00.000+02:00

Jeder weiss, was am Karfreitag geschehen ist, oder an Ostern, Pfingsten, Auffahrt. Oder etwa nicht? Nach dem Anhören von unzähligen Radio- und Fernsehinterviews muss ich aber mit Erschrecken feststellen, dass Herr und Frau Schweizer keinen blassen Schimmer haben, was vor fast zweitausend Jahren in dem fernen Land namens Judäa passiert ist.
Gut, christliche Geschichte ist nicht jedermanns Sache, aber die arbeitsfreien Tage nimmt man gerne an und stellt schon mal den Grill auf den frühlingserwachten Balkon. Wenn dann die Bratwürste brutzeln und das Bier perlt, ist es weniger wichtig, wieso man frei hat, als dass man frei hat.
„Wir machen gleich die Brücke“, sagt noch so mancher und quält sich an diesen Feiertagen durch die Staus am Gotthard, dem Brenner und an den Grenzübergängen. Doch weiss der stauerfahrene Mitmensch auch, welches Ereignis ihm diese Annehmlichkeit beschert hat?
„Irgendwas mit Religion“, quäkt eine leicht bekleidete Dame ins Mikrophon und lächelt gequält. Was für eine Unverschämtheit, steht auf ihrer gerunzelten Stirn, sie mit solchen Fragen zu belästigen. Schliesslich ist es nicht wichtig.
Ist es das nicht?, frage ich mich. Wäre es nicht viel klüger, Leute, die nicht wissen, wieso sie an diesen Tagen nicht um sechs Uhr Morgens aufstehen müssen, nicht aus dem gewohnten Trott zu reissen und ihnen dieses aufgezwungene Nachdenken zu ersparen?
Ja, das ist eine gute Idee! Jeder, der nicht weiss, welches Begebnisses man an solchen Tagen gedenkt, sollte man einfach arbeiten schicken. Schliesslich ist es nur recht und billig, Atheisten nichts vorzuschreiben. Wäre ja noch schöner! Wir leben schliesslich in einem Land, das Verfechter der Glaubensfreiheit ist. Und an nichts zu glauben, beziehungsweise nichts zu wissen, sollte man nicht damit bestrafen, dass demjenigen sein geliebter Arbeitsrhythmus entzogen wird.
Stelle man sich doch nur vor, wie gross der wirtschaftliche Aufschwung wäre, wenn an allen gesetzlichen Feiertagen achtzig Prozent der Bevölkerung arbeiten würde.

Ich bin wirklich ganz begeistert von dieser Idee! Und niemand würde sich mehr belästigt vorkommen, wenn ein wildfremder Mensch ihm ein Mikro vor die Nase hielte und so komische Fragen stellen würde. Oder wissen Sie zufällig, was am Karfreitag geschehen ist?

Begegnung

2007-04-05T14:16:00.000+02:00

(Bild: Hans Wulz)

Er sitzt nur da und scheint zu lesen.
In seiner greisen, schiefen Hand,
der Brief aus einem fremden Land:
Er ist im Jetzt und doch gewesen.

Sie ist noch Kind, und Mutter hält
mit festem Griff die kleinen Finger.
Ihr scheint der Alte nicht geringer,
als jener, der die Stunde wählt.

Es fliegen scheue Kinderblicke
zum dunklen Leder seiner Haut;
zum Wildwuchs, der schon angegraut
und zu der stark verkrümmten Krücke.

Im Hut liegt spöttisch etwas Geld,
das eilig, lustlos abgelegt,
als hätte man den Wunsch gehegt,
sich loszukaufen von der Welt.

Und als sie nah vorüber gehen,
da hören sie es ganz genau:
Heut bist du Kind und morgen Frau,
dann werden wir uns wieder sehen.

© Margot S. Baumann / 2007

Lyrik

2007-04-05T10:49:00.000+02:00

Die Lyrik ist das Poetische schlechthin. Sie rangiert im unendlichen Abstand von der übrigen Literatur. Sie ist die feinste und reizvollste Blüte der Dichtung. Sie ist Magie. Jedes Wort ist Beschwörung. Der Dichter ist ein Zauberer. Seine Sprache will keine Mitteilung. Oft ist sie so dunkel, dass sie der Dichtende selbst nicht versteht. Seine Bilder sind Chiffre. Richtigkeit, Deutlichkeit, Vollständigkeit, Reinheit, Ordnung sind nicht das Ziel der Lyrik. Sie ist oft bloss wohlklingend, dabei ohne allen Sinn und Zusammenhang. Höchstens einzelne Strophen sind verständlich. Sonst sind es oft nur Bruchstücke, aus den verschiedensten Elementen zusammengesetzt. Ich möchte fast sagen, das Chaos muss in jeder Dichtung durchschimmern.

Novalis, (1772 - 1801)